苏艾（ài）和琼（qióng）珊（shān）都是画家，她们联合租了一间画室。深秋的时候，琼珊得了肺炎，躺在床上。
一天早晨，小镇上那位忙碌的医生把苏艾叫到门外的过道。
“依我看，琼珊的病只有一成希望了。”他一边说，一边把体温表里的水银甩下去，“那一成希望在于她自己要不要活下去，有没有信心，但她现在的精神状态使医生一筹莫展……”
床上，琼珊的眼睛睁（zhēng）得大大的，她望着窗外，在计数———倒着数。
“十二，”她说，过了一会儿，又说“十一”；接着是“十”“九”；再接着是几乎连在一起的“八”和“七”。
苏艾关切地向窗外望去。有什么可数的呢？外面见到的只是一个空荡荡、阴沉沉的院子，一株（zhū）极老极老的常春藤，纠结的根已经枯萎，攀在半墙上。秋季的寒风把藤上的叶子差不多全吹落了，只剩下几根几乎是光秃秃的藤枝，依附在那堵松动残缺的砖墙上。
“六”，琼珊说，声音低得像是耳语。“它们现在掉得快些了。三天前差不多有一百片。数得我头昏眼花。现在容易多了。喏，又掉了一片。只剩下五片了。”
“五片什么，亲爱的？告诉我。”苏艾问道。
“叶子。常春藤上的叶子。等最后一片掉落下来，我也得去了。我想摆脱一切，像一片可怜的、厌倦的藤叶，悠悠地往下飘，往下飘……”
这时，老贝尔曼（màn）也来看望琼珊。他是住在楼下底层的一个画家，年纪六十开外。他在艺术界是一个失意的人，他老是说要画一幅杰作，可始终没有成功。听了琼珊的事，他没有说什么，只是担心地凝视着窗外风雨中的常春藤。
第二天早晨，经过漫漫长夜的风吹雨打，仍旧有一片常春藤的叶子贴在墙上。它是藤上最后一片叶子了。靠近叶柄的颜色还是深绿的，但那锯齿形的边缘已染上了枯败的黄色，它傲然挂在离地面6米多高的一根藤枝上面。
琼珊的精神好了很多，已经能够坐起吃些东西了。
下午，医生来了，“她现在脱离危险了，现在只要注意营养和调理就行了。”医生抓住苏艾颤抖的手说，“只要好好护理，她会好的。现在我要去楼下看另一个病人。他叫贝尔曼，也得了肺炎。他上了年纪，身体虚弱，病势来得很猛。他可能没有希望了。”
第三天，苏艾静静地走进琼珊的房间，坐在她的床边，轻轻地握着琼珊的手说：“贝尔曼先生今天去世了，他也得了肺炎，只病了两天。头天早上，看门人在楼下的房间里发现他痛苦得要命。他的鞋子和衣服都湿透了，冰凉冰凉的。他们想不出，在那种凄风苦雨的夜里，他究竟是到什么地方去了。后来，他们在那棵常春藤下找到了一盏还燃着的灯笼，一把从别处挪来的梯子，还有几支散落的画笔，一块调色板，上面和了黄色和绿色的颜料。”苏艾沉默了一会儿，接着说，“看看墙上的最后一片叶子，它在风中不飘不动，你不觉得纳闷吗？那是贝尔曼先生的杰作———那晚最后一片叶子掉落时，他画在墙上的。”
